И все равно, куда иду.

И  в снегопаде нету смысла.

Как белый колокол, повисла

береза во втором ряду.

Ломается неровный наст,

и всюду свист, и хруст, и хохот.

Как в ожидании подвоха,

тревожен предвечерний час.

А зимний пристальный зрачок

и на тебя сейчас нацелен.

Там, у дороги, крутят ели

январской музыки волчок.

Ах, музыка небес, земли,

играй над садом, над скворешней,

играй над  завтрашним и прежним,

над всем, что мы уберегли,

и, прерывая нашу речь,

над тем, что не смогли сберечь.

1992