
И все равно, куда иду.
И в снегопаде нету смысла.
Как белый колокол, повисла
береза во втором ряду.
Ломается неровный наст,
и всюду свист, и хруст, и хохот.
Как в ожидании подвоха,
тревожен предвечерний час.
А зимний пристальный зрачок
и на тебя сейчас нацелен.
Там, у дороги, крутят ели
январской музыки волчок.
Ах, музыка небес, земли,
играй над садом, над скворешней,
играй над завтрашним и прежним,
над всем, что мы уберегли,
и, прерывая нашу речь,
над тем, что не смогли сберечь.
1992
Комментариев пока нет. Приглашаем Вас прокомментировать публикацию.