Не попадаю ни в струю,
ни в первый ряд у каравая,
не догоняю, не сную,
стремительно устареваю.

Я шаткий стоик без невзгод,
смотритель скважины замочной,
страж койки с правом на уход
в себя без властных полномочий.

Креслопродавец не у дел,
нахлебник языка и неба,
опять жую безвкусный мел –
самоиронии плацебо.

Эквивалент гордыни – стыд
за неудачу и досаду,
мой удаленный доступ в скит,
моя бесславная услада.

Там вольно бродят нагишом

непуганые аониды,

финал еще не предрешён,

жизнь на меня имеет виды,

везение не знает квот,

мой средний палец – трон стрекозий,
там амфиболия цветёт
и пахнет ландышем в навозе.