* * *

На Рогожке тихо. Вечер на кладби́ще.
По дорожкам ветер одиноко рыщет.
Меж слепых надгробий прыгают вороны.
Да скрипят, старея, тополя и клёны.

Мимо усыпальниц, ковкою увитых,
и могилок брошенных, воедино слитых,
побреду задумчиво на закат, пылающий...
Здесь и я когда-нибудь обрету пристанище.