Так иногда бывает странен дальний зов

из ничего необъяснимого пространства.

Ты говоришь, но я, не слыша этих слов,

в них ощущаю зыбкой жизни постоянство,

где за испуганными всполохами фраз

мы прячем наше состояние тревоги,

всегда не вовремя цепляющее нас

и оставляющее на пустой дороге.

Угрюмость зим самозабвению сродни.

Но где-то тёплого дыхания надежда

живёт. И зажигает в сумерках огни,

и растворяет все непо́нятости между 

тобой и мной. Они, подобно облакам,

плывут за вечно убегающим закатом.

И оставляют наши чаяния нам,

уже мечтавшим от себя сбежать когда-то.

Как хорошо слегка коснуться лишь плеча,

в усталом времени, замёрзшею ладонью.

Недосказать и срезать фразы оконча…

никем не слышимое, павшее на донья

бегущих дней, ручьёв, – сметающий поток

волнений, чувств, необъяснённостей каких-то  

вдохнётся памятью, живущих в сердце строк,

тебе единственной доверенного шрифта.