* * *

                            Э. Лебедеву

Поутру тихо выйду из дома,

побреду по хрустящему снегу

по дороге ещё незнакомой

через сумерки спящего неба.

Не видать ни единого следа,

всё позёмка за ночь разметала.

На морозе дыханье подслепло,

треплет морок его как попало.

И за этой неброской картинкой

тускло (может, и призрак, не боле)

свет колеблется, брезжит глубинный,

вижу путь к нему краем, окольный.

Вижу. Судеб пролистано сколько,

и по каждой достойная веха,

с замиранием, разве не с болью?!

Память – к совести ход человека.

Распрощаюсь, скорей убываю,

с сердцем – с грустью об участи споры,

из страны, о которой не знаю,

из страны, не уйти от которой.