* * *

                            Э. Лебедеву

Поутру тихо выйду из дома,

побреду по хрустящему снегу

по дороге ещё незнакомой

через сумерки спящего неба.

Не видать ни единого следа,

всё позёмка за ночь разметала.

На морозе дыхание слепо,

треплет морок его как попало.

И за этой неброской картинкой

тусклый (призрак, может не боле)

свет колеблется, брезжит глубинный,

вижу путь к нему долгий окольный.

Вижу. Судеб пролистано сколько,

и по каждой достойная веха,

с замиранием, если не с болью;

память – к совести ход человека.

Я прощаюсь, скорей убываю,

с лёгким сердцем, об участи споры,

из страны, о которой не знаю,

из страны, не уйти от которой.