***

На снег января не пускает зима снегирей, –

другой экологией ваша наполнена юность.

Лишь хитрые вороны так и снуют у дверей,

как будто бы в них круговая порука проснулась.

Ты снова уходишь и, кажется, что навсегда,

оставив при этом расчищенный путь для возврата.

Позволь усомниться: себя ты могла воссоздать

из прошлых ошибок, в которых сама виновата?

Кто скажет, зачем вообще ты однажды ушла

из мира вчерашних друзей, – тех друзей настоящих?

И как ты могла променять событийный аншлаг

на тот виртуальный на файлы распиленный ящик?

Никто не поверит и просто не сможет понять,

а если и сможет, уже никому не расскажет,

что недолговечна твоя оказалась броня,

и так ненадёжна как с рук перекупленный гаджет.

Зачем ты живёшь? Ну, не ради ли тех же детей –

тобой не рождённых, а в мыслях твоих исключённых?

Нет в жизни, наверно, кощунственней схожих затей,

её отрицающих, значит, на смерть обречённых.

23.01.2018