Дом деревенский заколочен

и помрачнел от червоточин.

Он не жилой и не жилец.

Бурьяном зарастают тропы

по бездорожью азиопы.

Темны, как ночь, рубцы сердец.

Мои дворы – отрада детства,

где радость доброго соседства

хранится памятью пока.

Но молодым не интересен

ушедший мир душевных песен,

и голос старого сверчка.

Я не хочу обидеть брата,

и пусть его теплеет хата,

а хлеб не знает недород.

Но у безумия есть жажда.

И эта ненависть однажды

его же счастье и убьёт.

Он врёт себе, хотя он знает,

что просвещённая ветшает,

меняя маски и окрас.

И вечный спор на Свете Белом –  

кто виноват? и что же делать?

И как Господь рассудит нас?