Жизнь, отображённая стихами,

прочей презабавной ерундой,

уместилась вся в кардиограмме –

в линии зелёненькой одной.

Вот она, подскакивая криво –

проще, чем святая простота –

вдруг напомнит сердцу о счастливом,

оживив улыбкою уста.

Дрогнут в неожиданности веки –

что-то, знать, увидела душа,

всё ютясь в живучем человеке –

уходящем к Богу не спеша.

Будто что прошепчется невнятно,

за волною светлой снова тень

набежит и скроется обратно –

в завтрашний – потусторонний день.

Но принять сознание не хочет

неизбежность, даже уходя

в темноту, приравненную к ночи,

в серый шум далёкого дождя.

Там, досель неведомое что-то,

растворит стихи в небытии,

оставляя лишь земным заботам

все слова о жизни и любви.