Стол. Стены. Шторы. Потолок.
Окна чернеющая рана.
Черновики корявых строк –
всего лишь вид самообмана.

Ещё не поздно умереть,
но поздно заново родиться.
Как страшно заживо истлеть;
в вещах о быт разбиться.

Не оживает телефон
испугом среди ночи,
но тишины зудящий стон
моё безмыслье точит.

Безумьем вкупе ворожит
пустынное жилище;
хрусталь столовый дребезжит;
в щелях, под дверью свищет,

колышет шторы... – За окном
гуляет ветер вольный.
Мир, перевёрнутый вверх дном,
пора забыть, довольно!

Бежать от пыли, сна, от стен.
И с ветром руки-крылья
расправить; руша сонный плен,
ударить в ночь.
                           Бессилье
отступит… И наверняка,
несясь Москвой ночною,
всё позабуду на века,
до вечного покоя.