Так проклевывается день...

* * *

Так проклевывается день.
Из тьмы всплывает стена,
отбрасывающая тень
удушья, на грани сна
меж постельной норой,
теплой еще вполне,
и действительностью второй –
миром, лежащим вовне.

Но вяло забродит сок,
забулькают пузыри –
очередной кусок
жизни. В форме игры.
Утренних сумерек грязь,
пробужденья пора,
нащупывающая связь
с ночью. Потом со вчера.
Холодный рассвет за окном
цедит по квантам свет,
прикидываясь днем,
которого, в общем-то, нет.

А сверху, наморщив лоб,
на резкость винт наводя,
Бог глядит в микроскоп
сквозь пелену дождя,
что ничего не щадит.
И, среди прочих тел,
тебя он не разглядит,
если б и захотел.

Точка отсчета, знак,
столб дорожной версты
сверху выглядят так
точно же, как и ты.
Сплошь косые штрихи –
божий бессилен взгляд.
И только плохие стихи
в ушах у него гудят.

Напрасен любой накал.
И справедлив итог –
тебя он не отыскал,
не снизошел, не помог.
Что ж, оставляя кровать,
освобождаясь от сна,
даже чтоб уповать –
тоже сила нужна.

Владимир Гутковский, 2003

Сертификат Поэзия.ру: серия 530 № 14750 от 04.04.2003

0 | 0 | 3080 | 18.04.2024. 04:01:50

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []