Родина ниоткуда, как не любить до крику?..

                            Ю. Кублановский

От прыти казацких мальчишек

до плети монгольских конниц,

от края полярных вспышек

до гор большеглазых модниц

крестом Русь глядит на запад,

с востоком глаза смыкает.

Как сладко в медвежьих лапах

малиновый рай засыпает.

Трещит под боком валежник,

зверь чует весну в берлоге.

Сквозь толщу зимы подснежник

пробьёт себе путь.

                                  В тревоге

всегдашний мечтатель-путник:

укоротились дали;

то ли дурит паскудник,

то ли зане про**али

имперцы soviet-разлива.

– Что приуныли, братцы?

Совестливым без ксивы

вряд ли есть шанс пробраться.

Да, и куда? – Известно.

Прячут глаза стыдливо –

обманутая невеста,

в побоях жена пугливо,

мать, потерявшая сына,

от слёз утонувшие в горе.

– Родина, что ж ты, алтына

не стоишь, как девка в позоре?!

Довольно, затратное дело

искать в доме мусор прилюдно.

– Смело, товарищи, смело,

дожать её будет нетрудно.

С Дона – тревожные вести.

Курилы – занозой на пятке.

Север, как север, хоть тресни.

И юг. – Птица вольная. Цацки

имперские держит покуда

в лапах; раскидисты крылья…

Родина ниоткуда,

вижу твоё бессилье.