Листы рассыпаны. Мне надо их собрать.
Судьба несброшюрована. Страницы
опять от сквозняка по половицам
летят то за окно, то под кровать.
Хватаю их, боюсь, что не успею;
вся музыка - водой сквозь решето...
Я сохранить все ноты не сумею,
а тень моя смеется: - Ну и что?