Клён

Выходишь из дома, стараешься не смотреть,
но видишь затылком и выпоротой спиной
обрубок живого друга, осталась треть.
У профилактической смерти вполне земной

наряд, иногда – ядовитый комбинезон,
тут ряженых этих по осени пруд пруди,
она выдвигает убийственный свой резон,
и с ней не поспоришь, она тебя опередит.

Ты сам позвонил, ты же мог подождать ещё,
и что-то придумать, включить инженерный мозг.

Но смотришь, как рубят ему за плечом плечо,

и чувствуешь в каждой глазнице горячий воск.

 

Не надо про магию прошелестевших лет,

про штиль и волнение золоторунных волн,

которые все еще здесь, но считай, что нет,

со знанием дела их просто вывозят вон.

 

Свежа и чиста аккуратная плаха пня,

прилично сработали, попусту не скорбя.

Привычно изложишь, красиво себя казня,

так легче оплакивать маленького себя.

 

Зато у тебя перед домом светлым светло,

и солнца довольно, и вольно метут ветра.
Подходишь к  окну – примерзает ко лбу стекло,

и смотрит в тебя остывающая дыра.

 

авторская декламация

https://youtu.be/JTY1oY54yok

У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!