— Мань, прикинь: какого хрена…
                 днём — играть ноктюрн Шо-пе-на?!

            — Вань, вынь жвачку изо рта —
                 будем слушать… Мо-цар-та!

И снова сети струн тревожат плен теченья…
к беспамятству его приникший чутко слух,
свершающий сейчас хищенье откровений, —
трепещущая снасть, в которой бьётся звук.

Безмолвно, не дыша, спешат сюда мгновенья,
чтоб обрести свой глас, и растворив уста —
из щедрых чутких рук приняв дар воскресенья —
разрушить кокон букв. Свободными восстав.

И звуков звездопад в небытие не канет:
здесь сердца перестук находит строй и лад.
Пусть нежной белизны сияньем сердце ранит
разбуженная даль — цветущий вешний сад.