***

Чужая земля как чужая любовница манит,

но только родная нас помнит и ждёт как жена.

А голос твой гаснет в густом беспробудном тумане,

и новое утро оглохшая ждёт тишина.

И сам ты – скопленье из серых по белому пятен,

чуть-чуть отошёл – и вот твой пропал силуэт.

Так не оттого ли ты нам до сих пор непонятен,

как нам не известно, явление ты или нет?

Всю правду туман, что видна с расстояния, слижет,

и мы по фрагментам рассматривать будем лицо.

Возможно, вот так и любовницы кажутся ближе,

но только жена вразумит, как не стать подлецом.

22.02.2019