Годы выбиты, как кегли, —

были райские сады,

лился там бензин дешевле

газированной воды...

 

Девятьсот веселый поезд,

маета выносит мозг.

Тепловоз пыхтит на совесть,

долог путь в Петрозаводск.

 

А вагончик — застрелиться,

там то пусто, то битком.

И у пьяной проводницы

не разжиться кипятком.

 

За окном — подзаголовки:

Летний, Идель, Майгуба.

Полустанки, остановки

возле каждого столба.

 

И вагонным сводным хором

в тамбуре почтовика

мы дымили «Беломором»

на широтах ББК.

 

Улыбалась мне соседка,

все сулила приворот.

Помню, помню ту поездку,

тот «веселый девятьсот...».

 

Разминаю папироску,

еду кумом королю.

Еду я из Беломорска,

еду, время тороплю.

 

2013, 13.09.2019