Старость – не радость. Всё же

Будет и в ней резон,

Если сознанье сможет

Выйти из мёртвых зон.

Те, кто сегодня в кресле

свесили языки,

слушали раньше Пресли –

были душой легки.

Годы промчались. Их-то

было с лихвой на всё:

был и Pink Floyd, и Рихтер,

Гауди, Джойс, Басё.

И разгоняли время,

И, напиваясь всласть

с музой, пробившей темя,

к Мунку в сознанье – шасть.

Тамошние нейросвязи

Босх увидал в Дали:

Знал – не из «грязи в князи», –

С «бала на корабли».

Так эту накипь жизни

старость сдаёт в архив.

В немощной укоризне

взгляд виновато-крив.

Кризисы девяностых,

Битвы сороковых,

Вынес державы остов,

Словно удар поддых.

Что-то здесь, брат, не чисто!

Память – твой кот в мешке.

Отзвук осенний – Листа

тает в твоей башке –

Там, где оставил шпалер

Дырку – крутая смесь:

Слышится Битлз, и Малер,

И литургия днесь.

Жить бы честней и проще.

Время – в теченьях рек.

В храмах святые мощи –

Им не истлеть во век.

Радуясь певчей птахе,

Вспомнишь весну, апрель…

В Моцарте, в Гайдне, Бахе

птичья простая трель.