На тёмном виден силуэт,
На тёмном виден свет.
Бредёт по городу поэт,
На склоне дум и лет.

Что написал он, что изрёк...
О жизни, о себе?
Что было главного в судьбе? -
Он просто имярёк.

Никто не знает, кто такой
И как его зовут.
Назавтра в церкви отпоют,
И ты его отпой!

Он просто жил, он просто был...
И сочинял стихи,
Грешил, замаливал грехи,
По Стиксу тихо плыл.

И вот его закончен путь,
Приплыл он в царство тьмы,
Где столько сажи и сурьмы,
Но можно отдохнуть.

На тёмном виден силуэт,
На тёмном виден свет.
Уснул навеки наш поэт,
Его на свете нет.