Плач старорусцев

"На Святой Руси петухи кричат -

скоро будет день на Святой Руси" (из классики)

 

Жаль, поёт петух только наш один,

на округу всю разливается.

Собирает зёрна янтарные,

что дарила земля наша матушка.

Опустели сёла богатые,

словно ворог прошёл по родной земле.

Он святым церквам не покланялся,

не покланялся свету белому.

Разбросал везде взоры хищные,

взоры хищные да хитрющие.

А под взором тем не растёт трава,

только пыль летит подколодная,

забивает рот да глаза слепит,

чтоб забыли правду старинную.

Уж былой волшбы не осталося,

позамолкли те песни заветные,

что кропили душу надеждою,

собирали силушку во един кулак.

Стары бабоньки, старикашечки,

столь малы, хилы здесь осталися.

Ветер дунет - все и повалятся,

как гнилой плетень, на сыру траву.

Они ждут-пождут утра светлого,

да никак ему не пробраться к ним.

Тёмной силушкой всё пригублено,

горько дерево наклонилося.

С юга, с запада тучи алчные надвигаются

хмеля-браги нашей попробовать.

Испытать хотят нашу силушку,

что под камушком притаилася,

ожидая рассвета ясного.

К ночи тучи тьмой собираются,

покрывают люд  хмарью-моросью.

Льют дожди с небес  холоденькие,

застывает кровь в жилах каменных.

Только радости - цветы аленьки

по земелюшке понабросаны.

Их вскормило поле лучистое,

поливал в жару тёплый дождичек.

Да землица-то не нужна теперь,

заросла быльём да крапивою.

Вязнут ноги в тине, болотине.

Застоялые воды раскинулись,

на корню гниют травы рослые.

Только плешь кругом да бочажины.

Сколь и  жить - то  здесь всем  осталося?

Руки просятся  дело делати.

Только толк какой со былиночки,

что под ветром малым качается?

Подымают руки бессильные-

плетью высохшей опускаются.

Не промыслить глазами-то делушка,

да и те порой в пелену глядят.

Доживать бы им до таких времён

ой, не надобно, горе-горькое:

кто костыль подаст, воды кружечку

всем убогим, силой покинутым?

Догнивать им здесь, видно, заживо,

как червивый гриб, в прах рассыплются.

Что ж, такой конец неминуемый,

 удружат и тем земле-матушке,

что родила их в зыбуне-траве,

попевала всё, колыбелила.

Пела песни да задушевные,

долю прочила светлоярую.

Вот и радостней умирать теперь-

уравняла всех доля-долюшка.

Вера Тугова, 2019

Сертификат Поэзия.ру: серия 2017 № 144528 от 13.07.2019

0 | 0 | 981 | 17.11.2024. 16:25:33

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []