Бабочки досматривают сны,
Почки расфуфырились упруго.
Проверяют конюхи весны
огненных её коней подпруги.
Миг ещё, и их уж не унять.
От зари до самого заката
будут по полям они скакать,
по дорогам и по перекатам.
И в снегах поднимут зеленя,
и овраги выроют ручьями,
их подковы бойко зазвенят
над раскрепощенными лесами.
Бабочки досматривают сны...
Ба! Твои морщины не заметны.
Стрелки всех часов удивлены-
Их назад отбрасывает лето.

* * *
Горит на солнышке спина,
тулуп дымится обветшалый.
Пружину времени весна
взвела на самое начало.
Забыто всё, что было там,
в окоченении и лени,
и взгляд спешит по сторонам
с высокой жаждой изменений.
Снег опостылевший... Блестит
он запоздалою обновкой.
А небо... Облако летит
с неописуемой сноровкой.
Куда? Зачем такая прыть?
Наверно, очень-очень надо.
И в небе что-то изменить,
и новый навести порядок.
Горит на солнышке спина.
Зажмуришься, и сразу лето.
Ну, до чего же ты, весна,
так недоступна для портрета...