Провода памяти

На свой шесток, взобравшись высоко:
Пропеть: «Как хорошо – не ехать к морю!» –
Глазея, как в парное молоко
Коровки превращают травы в поле.

Косить отаву. Землянику рвать –
На рвах войны подобно каплям крови
На солнце запеклась… Чтоб рассказать:
Кровь павших в каждой ягоде… «Доколе!» –

Тут роковое слово до сих пор
Над каждой пядью нивы колосится.
Бежать отсюда может только вор,
Чтоб на чужбине в камень превратится.

В очередях за ядом полстраны
Докуривает царские посулы,
Кромсая «Правду» близкой старины
На самокрутки, от которых скулы,

Как от оскомы сводит… Никуда
Отсюда я вовеки не уеду!
Здесь дед мой, очищая провода
Приемника, пел песню про «Победу».

* * *

Есть в каждом слове то, что есть!
А более чего нароешь, –
Предъявишь миру или скроешь, – 
Сказав легко: «Имею честь!» –
Зачтется Господом в вину 
Иль в оправдание болезным,
Незнающим, что слово «бездна»,
Непостижимое уму,
Имеет беспощадный смысл…
И никакие толкованья
Словообильных глухарей
На рыночном току – ей-ей! –
Не умалят, увы, страданья!..
А есть ли честь, иль нет её
В свободах совести и права,
Не нам решать… И «ё-моё!»,
Зашелестев в забвенья травах,
Как перепелка, отпоёт
Трагедию свободы нравов.

* * * 
Зреет огромная дерзость –
Вечную требуя жизнь.
Неизлечимая детскость –
Аргументировать веско
Чувством восторженным мысль:
Все говорит о пространстве – 
Боли где нет и скорбей!
Жизнь – это вечное странствие
Непреходящих идей!..
Видеть и слышать нетленное,
Чтобы до смерти ещё
Свыше родиться, вселенную
Спрятав в грозу под плащом, –
Чуткую, нежную, кроткую,
Страх пересилив пути,
К счастью дорогу короткою
В сумрачных буднях найти.