Пейзаж, сэр

Робкое, как первый солнечный луч по взбурлившей воде, недоумение от того, что ...умираешь.

И молотком по мозгам, ночью, когда ты смотришь на ту же самую, маслянистую, невообразимо чёрную воду, извивающуюся бликами изображений разодранной на клочки луны в волнах, а они мелькают, мелькают, мелькают. Так близко...

Булькнуть, что ли, туда!

И нырять, нырять, нырять до изнеможения, до немогу, до — давай, до свиданья.

У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!