Нитяное время

Так, наверно, и бывает –

время тонкое, как нить –

бесконечно истлевает,

но нельзя разъединить. 

Я за ниточки подвешен –

боже мой, какая страсть!

Опадает цвет с черешен,

вот и мне бы так упасть –

падать тихо, падать долго

и по ветру снова взмыть,

без забот и чувства долга

лечь на скошенную сныть.

Там кузнечиковый стрёкот

и прибрежный шум волны,

заводь речки, где осока

прячет прожитые сны.

И, уткнув лицо в ладони,

слышать – сердце в землю бьёт,

слышать – день лениво стонет

в янтаре медовых сот.

Этих снов, что травы прячут

мне б не видеть никогда.

В них лишь дым, и привкус плача,

и пустые города…

Или стала в зное летнем

голова моя седой;

на трамвае безбилетным

еду в прошлое, домой.

Это было, было, было

не со мною и со мной,

Но земля не позабыла 

той войны истошный вой… 

Слышен крик тревожной птицы,

что гнезда себе не вьёт,

будто знает – что случится

с ней на следующий год.