ПИСЬМЕНА

Все, наперед прочитывая мысли, 
Собравшихся не на добро людей,
Идет Даритель и Надежда жизни,
Туда, где чаще говорят «убей»,
Чем «пощади», и, Скорбный путь предвидя,
Он не бежит от неизбежных мук, –
И не торопит горестных событий…
Но все тесней людской порочный круг!
...И вот ведут, застигнув на горячем,
К Нему прелюбодеицу – живой…
Пока живой!.. Законом обозначен
Финал пути кровавый… роковой!
Несчастная от страха еле дышит –
Ни крика, ни мольбы… Беда… Беда!
А Он молчит… И пальцем что-то пишет,
Разгладив пыль ладонью, взгляд – туда,
Откуда льется суть вещей нетленных,
И знание того, чему не быть,
Или случиться должно, во Вселенной:
Псалмы пропеть, иль голову сложить… 
Не вдруг вопрос: «Что скажешь ты?» – из бездны,
И не иначе – тот еще душок!..
«Кто без греха, – звучит ответ болезным, –
Пусть первым бросит камень»… Не ушел –
Продолжил делать то, что неотложно:
Писать перстом в пыли… Кто знает, что?
А знали, знали!.. Видели святоши, 
Как волки обступившие Его…
Но Агнец Божий, кроток и спокоен,
Считав их намерения, являл,
Как в зеркале, в пыли – чего достоин
Каждый, в улыбке прячущий оскал…
И таяла толпа – чернь ледяная,
Безгрешной Жизни письмена читая.