« Февраль, купить чернил и плакать...»
Чернил теперь почти не продают,
И песен про грохочущую слякоть
Навзрыд на перекрестках не поют.

А видно зря! Убоги вирши наши.
Прагматики, увы, прозрачна суть.
А на груди распахнутой рубашку
Слабо без сожаления рвануть?

Эй, ветер-кровопийца, властвуй, бейся,
Эй, солнце- сковородка, погоди!
Эх, горькая, в стакан бездонный лейся
И ничьего покоя не щади.

Взметнитесь ввысь обугленные груши,
Вокруг весны разлейся, благодать,
И вновь друг к другу прикоснитесь, души
В стихах, которых нам не написать.