Мне семнадцатый год, не реви, убери переноску,
не хочу ни забот, ни любви, ни еды, ни на воздух.
От бессонниц бледна, но чернеешь, умаявшись за день,
я бы мог из окна, но ведь ты же меня не подсадишь.
От уколов трясёт, - не хозяин истерзанной шкуры,
будь я бог, а не кот, то давно бы простил тебя, дуру,
намотал бы кишки на когтистый кулак втихомолку,
я с тобой по-людски поступил бы, моя сердоболка.
Смотришь в душу мою… эту скоро свободную душу
отползая, сблюю, жадной жалостью бабьей прокушен.
Что ж ты тянешь за хвост! - Я уже на пути к вечной воле,
мне хватило с лихвой этой жертвенной пытки любовью.
Ты однажды поймёшь, жизнь, увы, не всегда скоротечна,
и лечить эту дрожь перед вечностью бесчеловечно.
Через пару котов, ты, старея, увидишь однажды,
как не хочет никто длить агонию плоти отважно,
если чует свой срок, если знает, что больше не воин.
Я тебе бы помог, но сейчас не могу ничего я...
Будь я больше не твой, будь ты зорче на три моих смерти,
был бы теплый, живой, как уснувший котенок под сердцем,
про себя бы не выл, был бы мягче, роднее и ближе…
Я бы так же любил, как теперь я тебя ненавижу.
Нелли Воронель (Ткаченко),
2019
Сертификат Поэзия.ру: серия
337
№
142874
от
26.04.2019
0 |
0 |
539 |
25.04.2024. 07:15:29
Произведение оценили (+):
[]
Произведение оценили (-):
[]
