Как весна, так и в мыслях сумятица,

и душа от холодного пятится.

Замирает, пугается, ёжится...

подморозит, – гусиная кожица

по спине и по шее мурашками,

по столу с дребезжащими чашками.

Как в распутицу эту апрельскую

сердце рвалось в провинцию сельскую,

где ни улиц мощёных, ни площади,

только небо, и поле, и лошади.

И томленье той самой распутицы,

и манящие взгляды распутницы...

Анемичная, слабая, талая –

тихо шепчет на ухо: – ведь знала я,

ты придёшь в эти хляби непрошеным,

в зимних вьюгах потерянным, брошенным.

Не хотелось учить математику,

но хотелось искать мать-и-мачеху,

но хотелось тех капель берёзовых,

облаков на закат бледно-розовых,

первых почек отёчности ранние,

шёпот леса и ветра дыхание,

беспричинно счастливого голоса,

сердца стук и душистые волосы,

вспухших рек, уносящих ненужное,

и глаза той весны незамужние.