Переступив границу зрелых лет...

Маски сброшены, доктор. Mon cher камрад,

прежде чем прочитать, восемь раз отмерьте.

Я пишу к Вам в отставку. Чего же боле?

До сих пор ни к кому я так не был рад

обращаться, хотя и не в Вашей воле

мне отныне помочь. Речь идёт о смерти.

 

Доктор, я умираю. К чему скрывать

данный факт, словно падший супруг измену

от неверной супруги? Заметим, кстати,

средоточьем обоих миров кровать

выступает подчас, ибо в ней, в кровати

мы рождаемся и покидаем сцену.

 

Так проста эта истина. Смерть есть смерть.

Умирая, уже не спешишь к расчёске,

предположим. Чем дальше, тем тише едешь,

дав зарок не транжирить мгновений впредь.

В смерти явно присутствует некий фетиш,

ибо вовсе не ты, но твои обноски

очертаньем одной из дешёвых поз

имитируют жизнь, силуэты корча

и являя тем самым пример потери.

Ведь обычно подагру, инсульт, цирроз

на себе ощущают отнюдь не двери,

а пространство, которому светит порча.

 

Крылья бабочки не донесут пыльцы.

Словом, загодя, док, навострил я лыжи.

Бедный Йорик не сможет отдать швартовы,

так как ранее были уже концы.

Смерть есть то, что лишает однажды слова,

как паралич лица. И она всё ближе

 

подбирается. Тела косую тень

бередит не отсутствие в ней скелета

и не столько развязка, сколь то, что было.

Тень устала за телом плестись. Ей лень.

И до тела, что вечным свой статус мнило,

вдруг доходит: его, тела, песня спета.

 

Растекаясь по датам, как липкий воск

по столешнице, возраст к черте подходит,

за которой ты склонен гадать, с тобой ли

было всё, чем забит под завязку мозг,

чью поверхность морщинит от жуткой боли.

И навряд ли тут дело в дрянной погоде.

 

И не факт, что найдётся хоть пара фраз

исключительно тёплых о том, кто замер,

дабы не шевельнуться. Вполне возможно,

кто-то ляпнет обратное: мол, анфас

был невесел его, а душа безбожна.

Мол, отмучился грешник. Затих в нём таймер.

 

Доктор, Вам-то известен морской закон.

Если клипер дал течь, значит, всё, finita

la comedia, как говорят на юге,

в землях римлян. Уставший от ласк протон

отлетит от нейтрона, в его услуге

не взыскав, будто в слабом звене элита.

 

Результат неизбежен. Ей-ей, на слом

плоть пойдёт однозначно, удобрить чтобы

минералами почву, подняв ком пыли.  

Соберутся на пир за одним столом

с грязной скатертью черви в моей могиле,

дабы вновь уподобить соплям амёбы.

 

Что касаемо быта и смысла там,

в зазеркалье, налёт пресловутых сплетен

для меня на подобном лежит вопросе.

Смерть, я думаю, сводится к двум финтам

в сумме: сколь далеко нас она забросит

и какими дотоле её мы встретим.

 

Прощевайте же, док! Буду в тех краях,

непременно, продолжив свои скитанья,

занесу Гиппократу привет Ваш в сите.

Впрочем, к чёрту прощание! Всё лишь прах

на земле. Так что (не без причин, простите),

говорю Вам: до скорого, док, свиданья.

Виталий Жаров, 2019

Сертификат Поэзия.ру: серия 1749 № 142248 от 30.03.2019

1 | 0 | 790 | 22.12.2024. 14:09:28

Произведение оценили (+): ["Леонид Малкин"]

Произведение оценили (-): []