Каждая осень хоть чем-то отмечена,

в каждой особенный терпкий покой -

та одинокая нота предвечера,

что кровоточит и дышит судьбой.

Ах, эти судьбы - "цветы запоздалые"!

Только блеснёт огонёк голубой,

в листьях прозрачных те искорки малые,

их пригибает морозной волной.

Нет у них воли, и сроки пропущены.

вспышки на сердце, которым не рад…

Только на миг к любованью допущены,

топчут тропинки свои наугад.

Бродят по миру тщеты богомазами,

тонут в потёмках рисованых грёз.

Волею божьей не миропомазаны -

братья и сёстры осин и берёз.

И потому-то друг другом отмечены

в этой сиротской сгорят голытьбе -

души усталые клонятся к вечеру,

крылья слагают на плечи судьбе.

Эта стихия родная, извечная-

степи да лес - за стеною стена,

словно ямщицкая песнь бесконечная-

смерть да любовь за волною волна.