Январь

Там, где ветер бродит сир,

Дух хлопочет тороватый.

Он латает белой ватой

Мир, изношенный до дыр.

 

И  живёт досада в нём:

Для кого краса такая?-

Ведь кибитка удалая

Унеслась за окоём.

 

Он про это не молчит,

Растянув  по ветру губы,

Потому подолгу в трубах

У –у –у пугающе звучит.

 

Алым солнышком блеснёт

Малым  птахам на утеху,

По усадьбам, сквозь прореху,

Расплескав сусальный мёд.

 

Не служака, не артист,

Он до хруста  накрахмален;

Он на дух исповедален,

А на вкус кристально чист.

Сергей Гордымов, 2019

Сертификат Поэзия.ру: серия 1625 № 140463 от 23.01.2019

0 | 0 | 690 | 20.04.2024. 03:12:10

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []