Там, где ветер бродит сир,

Дух хлопочет тороватый.

Он латает белой ватой

Мир, изношенный до дыр.

И  живёт досада в нём:

Для кого краса такая?-

Ведь кибитка удалая

Унеслась за окоём.

Он про это не молчит,

Растянув  по ветру губы,

Потому подолгу в трубах

У –у –у пугающе звучит.

Алым солнышком блеснёт

Малым  птахам на утеху,

По усадьбам, сквозь прореху,

Расплескав сусальный мёд.

Не служака, не артист,

Он до хруста  накрахмален;

Он на дух исповедален,

А на вкус кристально чист.