Патрик Каванах. Памяти моей матери


Для меня ты не там, где сырая земля –

На погосте, в глуши Монахана; но я вижу, как ты

Вновь проулком спешишь, где растут тополя

По дороге на станцию. Или с счастьем простым

Ты идёшь летним днём на воскресную мессу.

Ты встречаешь меня, говоришь:

Не забудь, присмотри за скотиной у леса, –

И в словах тех земных, ангел прячется в тишь.

А ещё я тебя узнаю, проходящую мимо полей,

Где колышет в покое овёс, что в июне

Полон жизненных сил. – не найти зеленей;

Вижу нас на окраине города. Ветер чуть дунет

Днём удачным, погожим случайно, когда уж

Вся торговля прошла, и мы можем с тобою идти

Через все магазины, киоски и рынки – ты знаешь –

Без забот сквозь восточных задумчивых улиц пути.

О, нет нет, ты не там, не в сырой и холодной земле,

И поскольку сегодня вечер жатвы в назначенный час,

Мы под светом луны собираем стога, где рос хлеб,

Ну а ты, улыбаясь из вечности, смотришь на нас.


-----------------------------------------------------


Patrick Kavanagh. In memory of my Mother


I do not think of you lying in the wet clay
Of a Monaghan graveyard; I see
You walking down a lane among the poplars
On your way to the station, or happily

Going to second Mass on a summer Sunday –
You meet me and you say:
‘Don’t forget to see about the cattle – ‘
Among your earthiest words the angels stray.

And I think of you walking along a headland
Of green oats in June,
So full of repose, so rich with life –
And I see us meeting at the end of a town.

On a fair day by accident, after
The bargains are all made and we can walk
Together through the shops and stalls and markets
Free in the oriental streets of thought.

O you are not lying in the wet clay,
For it is a harvest evening now and we
Are piling up the ricks against the moonlight
And you smile up at us – eternally.  


У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!