* * * 

Шестнадцать лет, Молдавия, весна...
Любовный яд пропитывает строчки.
Жизнь никогда не выпьется до дна,
хотя и льётся, как вино из бочки.

Полсотни с гаком, Бельгия, зима...
Уже слегка поизносилось тело,
но дна всё нет, и в доме кутерьма,
и яд любовный манит то и дело.