У меня ни снов, ни смуты
в зеркалах движений сердца.
Гордых фрезий терпкий запах
под окном, влекущим в март.
В коготки следы обуты,
и звучит на крыше scherzo:
рыжий кот-на-гнутых-лапах
за-парижских не-мансард.

Оделяю взор крутой и
сочной кашей закоулков.
Чернозем исходит влагой
непородистых дождей.
Ненасытно пахнет хвоей.
Откровенно, щедро, гулко
правит слово-на-бумаге
шатким мнением людей.

Эй, гавроши серых улиц –
воробьев орущих орды,
вас приветствую и рАвно
одаряю всех теплом:
мокролапых пестрых куриц,
псов улыбчивые морды,
недругов же и подавно,
как бы ни было в облом.

Туч немереные рати,
звонких луж, борьбы и смеха
жадной жизни сыплет свиток –
здесь вражде и места нет:
это просто спорят братья,
это просто дразнит эхо,
это в ковш любви налито
пламя будущих побед.