А утро снова инеем играет.

Вчера оттеплило, а нынче повезло.

Что будет завтра, вряд ли кто-то знает.

Покуда пишет Белое перо.

И хорошо.

В улыбке Белоснежья

есть просветленье сумрачных умов-

довольно нам былых  столпов гниенья,

Харона в лодке, воющих миров.

Блажен незнающий: незлобен и спокоен.

Он всё приемлет, пятна подотрёт.

Немого  бытия незримый воин,

закрыв глаза, он движется вперёд.

 *  *    *

Под крылом  лежит дорога,

до конца расписан путь.

Лиц земных уж очень много,

лиц небесных лишь чуть- чуть.

В Новогодье к нам синичка

по стеклу  стучит крылом -

глазки- бисер, ножки- спички

да лимонное перо.

Крошка жизни плутоватой,

неба  щедрого щепоть-

вот уж ты совсем богатый,

Не оставил нас Господь.

Парашютики-снежинки

сыплет с неба чей- то ковш.

Превращаются в росинки

на ресницах - божий дождь.

Промывает, очищает

замутнённый жизнью взгляд,

колокольчики Валдая

для тебя ещё звенят.

Ель с махровыми кистями

в оторочке серебра

плавно машет рукавами-

моет душу добела.

Над развалами сиреней,

в тонкоструйности берёз

притаился дух осенний,

борода мокра от слёз.

Руки, пальцы вниз повисли,

что-то чертят на ветру,

растревоженные мысли

превращая в мишуру.

В иней ,в блеск, в многообразье

этих звёздчатых миров.

В хрупкий лёд, немое счастье

недосказанности слов.

В чутком льдистом полумраке

звона тихого полёт

в пору волка и собаки

по околицам плывёт.

Мелос плавного звучанья

в том струении с  небес,

шорох тихого касанья

рукавов твоих и плеч.

Ожидаемая радость -

то ль прощанье, то ли взлёт?

Белых крон лунообразность

куполами к небу льнёт.