Гол как сокол наш сизый лесопарк,
навстречу пилит шизанутый дед,
под ним, ты не поверишь, лисапед,
а был бы снег, дед с лисапеда – шварк!

Вот неказистый мостик над рекой,
рекой-то называть ее смешно,
а парк при ней, не парк он никакой
и лес не лес, а впрочем, все равно.

Все ровно в этом вечном ноябре,
день сдохшего от серости сурка,
смурное небо ниже потолка,
и зрение теряется в норе.

А в остальном, все чудно, как всегда.
Не видеть или просто не смотреть :
что замутит гулящая вода
зимовки, укороченной на треть?

Но, вдруг из-за угла небытия -
вприпрыжку идиоты, пара штук,
рот до ушей, не расцепляя рук,
И это, не поверишь, – ты и я!