Пока при надежде я и живой,

в сюжете меж облаком и травой

я буду натянутой  тетивой.

И может, морщинки сведя к челу,

в меня, будто клетку открыв крылу,

сподобится кто-то вложить стрелу.

А свистнет  стрела, найдётся  и цель –

на царском  болоте ли,  во дворце ль.

Стреле ведь неважно, что там в конце.

Но если б я сам решал, где судьба,

мне цель не нужна была б и стрельба –

молчит барабан, молчи и труба.

Я лучше тропою пойду иной.

И та тетива, что назвалась мной,

натянутой будет звенеть струной.

И пусть говорят, что мне грош цена –  

нет вещи  бессмысленней, чем струна!

Зато будет музыка, не война…