Пленил меня ноябрь болезненной дремотой
И руки запустил в прозрачную росу.
Я пьесы, не своей, прописываю ноты
И в сердце пустоту по-прежнему несу:

Отец мой отыскал неверную дорогу,
Рубаху променяв на выкройку пальто.
Встречаю этот путь у своего порога,
Случится ли шагнуть?.. когда-нибудь... потом...

И, жизни проиграв весёлость молодую,
Не в силах совладать с морозом на висках,
Решить - соблазн велик, попробую другую,
Довольно мне скрипеть в ржавеющих тисках.

Но явится ноябрь... мучительный и строгий,
Указывая мне на возраст и покой...
Всегда веди домой – взываю я к дороге,
Неведомой своей, немыслимой чужой...