Легко касаясь белого листа
летит перо, за мыслью поспевая, 
и Фабула, пока ещё нагая, 
на чувство состраданья уповает 
и прячет с глаз скоромные места.

А я ваяю опус, на лету 
подмётки рву у малахольной Музы, 
ей поправляю спавшие рейтузы 
и мне смешно, и вовсе не в обузу 
у сонной Музы слямзить красоту.

Закончен стих. 
У Фабулы – приём!
Она идёт к гостям, что в ряд расселись, 
чтоб рассказать под восхищенья шелест
тебе, моя стареющая прелесть, 
о тихом обожании моём.


21 июня, 2018