Почему-то, но именно Маркес

и его неземные, без срока «Сто лет…»

превращают печаль одиночества

в наслаждение дремлющей грустью.

На конверте почтовая марка

из страны, что теперь уже нет,

где смешались сиротства и отчества,

устремлённые судьбами к устью.

Память сплошь разбивает мозаику мест:

брызги солнца и капли дождя

растекаются в зеркале калейдоскопа.

Предстоящим живёшь – восхищён –

и целуешь ниспосланный крест,

оставаясь, но всё ж уходя –

словно прошлого тающий шёпот

среди лиц, переулков, имён.

Жизни, как бегущей реке, суждено

утекать от причин, географий, событий… 

обращаясь в сознания взвесь,

никогда не кончаться при этом.

Созревает лоза. Насыщается вкусом вино.

Но душе не узнать, далеко ли назначено плыть ей.

Просто веришь, что путь её здесь

освящён был немеркнущим светом.