Из цикла стихотворений "Деревья"

***

Цветут деревья. Зреют дали.

Как братья, мы - спина к спине-

сидим. И листьев пасторали

земную сказку вяжут мне.

Велосипед отброшен в тень,

А липа – царство-государство…

Она цветёт. И этот день

сродни венчанию на царство.

Калёных лиственных октав

звучанье – мантра вековая.

Колеблется тяжёлый сплав,

его материя живая.

Цветы топорщатся, жужжат

и держат на весу мгновенья,

ветвей душистый водопад

овеян негой нетерпенья

вписаться золотым шатром

в видение июльской сини…

Старинный парк. Дорог разлом.

А дни – степенные гусыни.

И барышень уездных слов

застенчивость. Их смысл кудрявый.

Воспоминанья, грусть, любовь

У деревеньки одичалой.

 

***

Невольники иного знанья

Скользим глазами невпопад

По стогнам дерева. И явно

вдруг ощутим ответный взгляд.

Его молчание – вино-

душистым жаром сердце греет,

стихийных мыслей полотно,

как завязь лета, бременеет.

Так сокровенный человек

в тиши древесной колоннады

уловит жизни вечный бег,

её беспечные рулады.

В глубинах корни, где вода,

 земли волокна и основа.

Деревья эти – сторожа

и устроители покрова,

и острокрылого стрижа

приют на куполе собора.

Блаженством солнца налиты,

в краю полуденного звона

сомкнут прохладные персты

на зрелой точке небосклона.

 

Как беспрепятственно и вновь

ты проникаешь в это снова-

в веков натянутую новь

явлением живого слова.

Величие на миг, на час…

Под ветром зыблются покровы…

Но в сумраке осенних фраз

они уж падчерицы снова.

 

***

 

Под трепет листьев вольно плыть,

порывы ветра ощущая,

из малого себя творить,

как лист, под солнцем вырастая.

 

Мечтаем каждый о своём,

неразделимы наши лица.

Далёкий светит окоём

Сквозь пряжу листьев и ресницы.

 

А рядом – рощица берёз

в листве кисейной и пахучей,

их косы в сторону занёс

внезапный ветер перед тучей.

 

Гроза идёт, и ветра лёт

сквозь створки листьев проникает.

Дождины крупные вразлёт

лицо и шею обжигают.

 

И это всё из века в век

Сопровождает вас, летучих, -

ненастье, буря, вечный бег…

Природы бунт – всего лишь случай.

 

Как только солнца карамель

коснётся лаской вас певучей,

сияет радугой капель,

стекая с листьев влагой жгучей.

***

Люблю, когда шумят деревья,

когда округлых листьев новь

мне напоёт о чём-то древнем,

как быль, как вечная любовь.

 

Шуршит кора, древесный сок

сквозь дрёму движется к вершинам.

Стремленье это как поток,

как зов земли под тяжкой глиной.

 

Крепчают формы и цвета,

одежды развевает ветер…

Какою далью красота

В лесу аукает и светит!

 

Лес – крепь, и юность, и покой –

отмечены любые лица.

Он проживает жизни роль,

чей очерк на стволе хранится.

 

Немой свидетель бытия

и всех небесных заморочек,

он будет биться, как земля,

средь инстаграмм своих и точек.

 

Он выполняет странный долг –

никто его не призывает,

а рядом с ним бессмертный полк

его собратьев вырастает.

 

Последнее посланье нам

отметил кистью Арчимбольдо*.

Приют и птицам, и ветрам

лес сохранял. Ему не больно.

 

*Джузеппе Арчимбольдо – итальянский живописец, декоратор 16 века, в своеобразных картинах которого использовались природные элементы: фрукты, овощи и прочий природный материал. Некоторые художники и критики 20 века

усматривали в его творчестве предвосхищение сюрреализма.

 

***

Как вам живётся вверху, деревья,

там, где небесный свод колыхает

солнца лучи, словно стрелы - перья,

те, что к закату неспешно тают?

 

Утром вас розовый будит иней,

Куполы - кроны взлетают стаей.

Белая память под стать вершинам -

в ней утонуть - отголоском, краем.

 

Инея свет ослепляет блеском,

с веток серебряный дождь струится…

Вам величаться в облаке этом.

Вам возноситься к пределам птицей.

 

К вечеру ты не заметишь даже,

что здесь витало, клубилось, пело.

Грифель стволов как всегда на страже -

выстрелом - жалом прострелит тело.

 

Век истекает - с постА до пОста,

время летит - потихоньку тает…

Время приходит - открыть Ворота -

в прежние двери уже не пускает.

***

Под шум тополей заоконных
качают тебя не спеша
древесного мира колонны-
то ль спит, то ли дремлет душа.
 
Но всё-таки всё ощущает:
сквозные порывы ветров,
и трепет. И белые стаи
плывущих сквозь сон облаков.
 
Душа, устремлённая в выси,
Лишь пальчиком держится за…
На тоненькой ниточке виснет,
на той, что не видят глаза.
 
Вот-вот оборвётся опора
бесшумно, незримо, никак…
И ты, опалённый простором,
помчишься в белеющий мрак.

13 сентября 2017

 

Вера Тугова, 2018

Сертификат Поэзия.ру: серия 2017 № 138131 от 31.10.2018

0 | 0 | 829 | 18.12.2024. 16:11:02

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []