Стих                                           

Он — посредник между богом

И моей кривой судьбой…

Вновь в дому своем убогом

Я беседую с собой.

Стих ко мне приходит в гости,

Как всегда, не по часам…

Вот — сижу и мою кости.

Чьи? Зачем?

Не знаю сам.

Это грузди, это ельник…

Это Пушкин, это Фет…

Я, наверное, без денег

Оттого, что я бездельник,

В смысле выдумщик, поэт?

Где упало, что пропало,

Кто меняет баш на баш?

Я сижу, раскрыв хлебало:

Стол, бумага, карандаш.

За окном кресты погоста,

Даль светла и хороша…

И с души моей короста

Сходит, и поет душа.

2142