"Не жаль!" - поёт пчела осанну
досумеречным снам транжир.
И время как дитя из сада
в чулочках спущенных бежит,

чтобы забраться на колени,
уткнуться в стариковский плед
и стать бессонницей последней,
вплетая еле слышный свет

и звук неловкого движенья 
литовки, выпавшей из рук, 
в картину дряхлого блаженства 
- живым очнуться поутру.

Как скоро оскудели ульи.
Медовых дней наперечёт.
А щедрые опять уснули,
не сожалея ни о чём.