* * *

Роднее говора и пристальнее взора

Не осознать уже, не вынести тебе.

Мелькают луковки Покровского собора

В хрустальном озере,  в мятущейся судьбе.

 

Нежнее каменных уступчивых пролетов,

Как в день творения, нежна и хороша,

В подземной сырости и в облачных высотах

Чиста как зеркало прозрачная душа.

 

В голодном логове, в ребяческой берлоге

Томится, бедная, стенает и вопит,

И все ей холодно, мерзлячке, недотроге,

И в горле ком стоит, и воздух перекрыт.

 

Живет замшелыми, поруганными днями,

Кристальной верою и выдержкой тугой,

И праславянскими вплетается корнями

В песок истории, в суглинок дорогой.

 

Вот в эту мокрую, сырую, горевую,

С которой мучаться, дышать и вековать,

И верить на слово, и врать напропалую,

С колен ослабленных который раз вставать.