Баллада о старом кителе.

Я редко совсем выпиваю.
Но только однажды в году
Я лист календарный срываю,
И стол фронтовой накрываю,
И старых товарищей жду.

Я в ряд шесть стаканов построю,
Наполню их влагой святой.
Как водится, пять я накрою,
Кусочками хлеба накрою.
Себе- ненакрытый, шестой.

Припомню, до малых мгновений,
События этого дня.
Почудится- скрипнут ступени,
И ваши бесшумные тени
Обступят, обнимут меня.

Всё чётче, живей вспоминаю
Пустое, казалось, село.
Я снова стакан наливаю...
Как жив я остался, не знаю.
А вам вот не так повезло.

Бывает, расходятся люди.
Встречаются вновь иногда.
Но целы закуски на блюде,
И вас мне, по-честному судя,
Не встретить уже никогда.

И стала мне горькая- пресной,
И горькой- еда на столе.
Да, в Божьих чертогах небесных
Прибавилось хлопцев чудесных.
Но убыло здесь, на Земле.

Надену я старенький китель,
И вновь, с холодком на висках,
Почувствую вдруг, как Хранитель,
Из боя мой Ангел- Хранитель
Выносит меня на руках.

Козловский Глеб, 2018

Сертификат Поэзия.ру: серия 1544 № 136639 от 04.09.2018

1 | 0 | 781 | 04.12.2024. 11:30:46

Произведение оценили (+): ["Nord"]

Произведение оценили (-): []