А я, – между строчек зависших некстати
Меж Небом и грешной Землей, – 
Крыжовник стригу над раскрытой тетрадью,
Хвосты отрезая... С тоской

Варенье получится, знаю наитьем,
Сродни гениальным стихам;
В крыжовнике спелом незримою нитью
Связались (хвала Небесам!)

Огонь и вода, воздух, воля, и сила,
И жажда творить красоту...
В бесформенной массе варенье красиво!
И в банках, внушив немоту,

Язык проглотившим, дарует усладу,
Отсроченную до зимы...
Жена в Измаиле лелеет отраду,
Все "я" увязав в слове "мы".