За порогом моего дома,
за горизонтом моей тюрьмы,
за верноподданичеством зимы
скрывается твой январь.
Кладешь его на алтарь
календаря. Постигаешь, кто мы.

Переступив через вечность,
обогнув сразу несколько раз
время, не поднимаешь глаз
на меня. Не смотришь, хотя
мы не меньше слепых котят
понимаем, что миг - внешность

вечности. У него есть черты,
свойственные часам. И ты
так похож на него. Кроты
все на одно лицо...

Надеваю кольцо
немоты.