Лицо зарастает щетиной,

слова покрываются пылью,

улыбку подрежут морщины,

спрессуются годы в архив.

Своё откукует кукушка,

прогоркнет пространство полынью,

но сердце упрямо-послушно

стучит, ничего не забыв.

Пространство становится узко,

сознанье фиксирует место –

сродни оболочке моллюска,

и внутрь обостряется взгляд.

Из комнаты редко выходишь,

реальность становится квестом,

где нет лишь претензий к погоде,

как нет и возврата назад.

Ни грёз, ни тоски, ни истерик;

и выбросит на́ берег лодку,

где вместо далёких америк

есть просто условность и грунт,

где встретились странницы-души, –

их мир неизбежностью соткан,

он хрупок, раним и воздушен.

Но ангелы их берегут.