Уйти в закат – хороший повод.

Прийти в рассвет, бодрящ и матов,

и вспоминать далёкий город

с простым названием – Саратов.

Летит по Волге белый катер

в красиво-ярком, глупом прошлом.

Давай за прошлое накатим,

оно не стало всё же пошлым.

Пускай пропахло алкоголем,

азартом, дымом сигаретным.

Оно полно любви и боли –

молниеносно – многоцветно.

Но оглянуться не успеешь,

полжизни где-то в междометьях.

Христосишь или иудеишь,

и бережёшь и тех, и этих.

…

Ах, девяностые-лихие –

кичились молодостью, риском.

Судьба забрасывала в Киев,

язык довёл до Сан Франциско.

Теперь нырнёшь, бывает, сдуру

туда, где старые секреты,

и брагу пьёшь, как политуру, –

а всё родное рядом где-то –

среди ещё знакомых улиц,

среди чужих людей и зданий, –

идёшь от времени сутулясь,

хмелея от воспоминаний.