Евангелие от Дженни

Н. П.

Сейчас читаю того, кто, по народному поверью, всё знает. И понимаю, как мало знаем все мы. И не понимаю, откуда он-то всё знает. Надо было же дожить почти до пятидесяти лет, чтобы к ним еле доцарапаться до частицы того, что знал этот повеса в тридцать.

Всегда думал, что в пире спорят священник с председателем. И что он вообще про председателя. Про "трах-бах! бессмертья, может быть, залог! ба-бах!" Только сейчас понял, что, на самом-то деле, при всех своих бесчисленных гранях, всё это только шумовое оформление для простой шотландской песенки. И все эти трах-ба-бахи только для того, чтобы сказать, кто кого не покинет на небесах, и так сказать, что ты и заплачешь и будешь повторять эти два святых (внезапно ставших для тебя такими) имени и "не покинет, не покинет, на небесах". И это на фоне всего остального, всей пыли "аравийского урагана", совсем особенно, совсем тут небо с землёй смыкаются, тут, а не когда их ураган соединит. Ну ураган, ну, допустим, ураган. А присмотришься, просто, хоть и смертоносная, а только пыль. И когда все его аккорды, эти громкие звуки, хрипы председателя и смиренный, но тоже страшный (и в смысле, ну очень страшный, и в смысле, действительно страшный) орган священника достигают самых, казалось бы, высот и дальше некуда, где-то, и выше их и возле моей, взмокшей от пота подушки, вместе с "прости" священника, оказывается благая весть, - та, тот, те, кто не может (не умеет) покинуть их, вас, нас, никогда не покинут. Почему и отчего? Откуда я знаю? Что я, Пушкин что ли?