Нежна флорентийская ночь, острых оград
нечеловечна нечетность, ангелы в арках 
поют. На самой верхушке собора святого марка 
ничего нет святого, кроме верного неба над. 

На мосту понте-веккьо торгуют муранским стеклом, 
и прозрачно-легко летают над арно туманы. 
Я хочу провести тебя пейзажами спящей тосканы, 
где маски великих творцов обращаются сном: 

вечный Давид оживет и Венера, прикрыв наготу, 
выйдет из волн Адриатики. В старом отеле 
будет течь крыша и пахнуть вином. А на теле 
разбросаны карты дорог, по ним я тебя проведу 

в несуществующий город, где давно не считают веков, 
и мы выйдем на площадь – влюбленными и живыми. 
Будут медленно плыть облака. Мы увидим под ними, 
как Флоренция спит на тёплых ладонях богов.